Meu braço claro te
envolve e protege, agora.

Minha boca toca
tuas costas e cheira
teu cheiro.

Meu pinto vira pau
e meu pau canta.
Todo mal desaparece.

Sempre que estou contigo
a gente reza uma prece
sem dizer nada.

Se todos no mundo fossem
café com leite como eu e tu
e estivessem misturadinhos
assim como a gente,
não haveria mais fome
nem um papa maior
que qualquer homem.

Só love e ninguém triste.

Feliz é ter alguém.
A glória é ter a outra Parte.

Meu nome começa com o teu:
Antes de ser Israel
eu sou Valter.

orientação

Como se fosse banal acabo de descobrir:
não sou gay, nem hétero nem bi.
Sou valtersexual.

Atrás de cada pálpebra há uma arte.
Teu braço aberto tatuado no meu olho.
Quando fecho, vejo tudo: Aleph na quina do teu músculo.
De olho aberto cego tateio iluminado escuro mundo.

Amar é aceitar-se meio pra ficar inteiro.

Elisa Lucas by Israel de Castro

Sonhei contigo.
Mas quando não havia sonhado?
Salve o dia que surge!
Os corpos saltam do sono
(no plural? será ciúme? desconforto.
com quem dormes?),
o mundo se recompõe.
E eu?

(Israel + Drummond)

Obrigado pela preferência

A gente é singular com dois agentes: eu e tu.
Brilho quando te referes a nós como um.
A gente são duas palavras e uma unidade.
Nós, uma sílaba só, que expressa apenas que
somos dois ou mais mais ou menos juntos.
Espero que te decidas pela gente sempre.
Porque nós é qualquer uns.

Quero ser Lya Luft

Apesar de tudo nossa história de amor é bela. Toda história de amor é uma boa história. Mas toda história é, na origem, de amor? E dizem ainda que o amor é invenção. Que invento faria o homem romper-se em lágrimas infinitas? Que engenho humano teria o poder de apertar os músculos do coração com tanta intimidade? O amor amolece e ilumina. O amor é a nossa maior parcela de natureza porque faz reconhecermo-nos efêmeros diante da vida e alcançarmos a compreensão de que tudo passa e que voltaremos ao chão como substância. O amor é ecológico e por isso urgente. Compreende os ciclos do universo e se comunica com as marés. Quando se tem, é sol que aquece. Quando está ausente, prata que resfria e, apesar das nuvens, reaparece ora mais nítida ora sombra de si mesma. Para lembrar a brevidade, a carência de que tudo se cuide e se suporte. Que o melhor é o beijo quente, o cafuné-carícia, um cheiro no cangote e isso basta. É a abelha que espalha o pólen que vira flor, e a flor se consome adubo por onde passa o inseto que lateja o homem que atravessa fronteiras e destila amor e tonterias, como esta, que só quem ama entende.

Forever and ever
até amanhã.

good bad night

Here I go
To sleep again
Alone once more.

Alguém avise meu coraçãozinho
que nada é o que parece,
caso ele apareça.

Baixa-ajuda

E então você pensa:
eu não queria estar aqui
eu não queria estar assim
e ainda:
poderia ser pior
mas melhor só estaria
se estivesse contigo:
as favelas encolhem
a África é apenas safari
e a aids obsoleta
porque o amor é maior que quase tudo
menos que a falta de amor.

Quem sabe sábado

Quem sabe sábado meu mundo gira
e eu saio dessa presa com pressa de esquecer.
E tudo não passe de um vil passado
(e até pergunte: Valter, mas qual?)
Quem sabe sábado?

Fiz um sonho

Ia dizer que tive um sonho
Mas oras sonhos não se têm
como se tem dor de cabeça ou salário no fim do mês
Sonhos são feitos
assim como se faz amor
e se faz o Amor.
Pena que se consumam tão rápido
- o sonho, o amor, o Amor e o salário

num piscar de olhos
num dobrar de pernas
num virar a esquina

assim como a bolha se esvaece na boca.

Podem ainda se tornar pesadelos inda mais ligeiros:
no piscar de um olho
no dobrar de um pé
no virar esquina exposta ao vento
A vida se desfaz
e a dor de cabeça que se tem aumenta.

Ia dizer: FIZ um sonho
No sonho que eu fiz a ti tinha
até virares outra esquina,
minha bolha virar espuma
e a dor de cabeça, um aneurisma.

O fim

Morto o amor torto

Mato, aqui, às 2h1min da manhã fria para um 13 de novembro, brutalmente, por ser tratar de um combatente, o maior amor que pude conceber. Um amor tão torto quanto eu, pois crescia à medida que se desesperançava. Tão grande em mim foi-se tornando, sem que eu pudesse compartilhá-lo com quem de direito, já que o tamanho desse amor era exato os nossos somados, que ou bem o matava ou ele a mim, como um câncer em progressão irreparável que reparei. Morra, amor, já que não posso com teu corpo. Monstro amor, infeliz, feto daninho. Morra amor lindo, para que eu possa gerar novas paixões e cuidar de quem as cuide. Não peço que deixes nada. Não aceito restos. Não quero que largues sementes nem que percas tuas vísceras pelo caminho, nada que possa de si brotar um outro novo amor sem que eu possa exibi-lo junto daquele igual a mim. Morra, ingrato: deverias ter chorado antes. E que aquele que te desdenhou tenha que pisar em teu cadáver - talvez chorar sobre ti em algumas manhãs tristes - por muito tempo, até que também morra, ao teu lado, para que eu possa rir mesmo sem dentes diante dos dois. Pois ele é, tanto quanto eu, teu assassino. És um cadáver tão lindo, amor; e é triste ver-te assim e ter que te imaginar grande sobre as quatro mãos que não mais se tocaram.

2h3min da manhã fria para um 13 de novembro. O maior amor que pude conceber deu seu último suspiro. E eu também, para não mais, de dor e alívio.

O começo

O Tempo e o Beijo
(uma fábula)

Fazia calor porque o sol precisava ver de perto. E o ventilador da sala tentava, em vão, refrescar nossa inquietude, enquanto a professora passarinho sussurrava Apuleio. Meu boné azul pairava de um lado a outro, entre os olhos de vagalume dela, às vezes, e os olhos de tocha dele, quase sempre. Então um bilhete despretencioso tornou-se o ingresso da nossa peça; nela a gente entrou ao sair. O intervalo antecipado consta nos anais da universidade como o mais longo de todos. Enquanto nosso lado mais supérfluo varria datas, nomes e geografias, nossas caldeiras ferviam. Até que deu-se o beijo na árvore. As formigas, agitadas, avisaram os cupins, as borboletas, os bem-te-vis. A natureza entrava em colapso. Aquele era o beijo mais bicho de que se tinha conhecimento, a vida voltava ao Gênesis, e nós éramos Adão e Isra ou Valter e Eva, não me lembro. Quando o beijo-ser pausou, um grande e alto galho desmembrou-se de seu tronco: nascia o amor.Desde então é esse o filme que mais passa na minha sessão. E toda vez que termina eu chovo. E toda vez que eu chovo venta. E quando venta um galho seco se quebra em mim e atrapalho a audiência. E então preciso voltar a bitola: fazia calor porque o sol precisava ver de perto.

(Naquele tempo, eram águas de março, verão, promessa, vida, coração.Agora é pau, pedra, o fim)

B.R., 17 de novembro de 2007. Quem sou eu sozinho?

Metamorbofe
Numa manhã, ao despertar de sonhos inquietantes, Gregório Santa deu por si na cama transformado num gigantesco hétero ao lado de uma amapoa.

Metamorfossa
Numa manhã, ao despertar de sonhos inquietantes, Gregório Sonso deu por si na cama transformado num gigantesco corno ao lado da mulher e do outro.

Metamorgoze
Numa manhã, ao despertar de sonhos inquietantes, Gregório Sério deu por si na cama todo melado depois da polução noturna.

O dia que beijei John Lennon

O nome dele é John Lennon. Transgredi as leis: ele só tem 17, mas parece que trafega por essas vias há mais tempo. John Lennon não gosta dos Beatles, mas tem muito tempo para perceber a genialidade dos ingleses. Faz magistério, e eu, um ancião, me senti uma criança em seu colo. Poderia estar entretido com o High School Musical, mas me deu uma aula de afeto. Dois carentes na cidade. Lennon, acostumado a sugerir involuntariamente diante de si a figura de outro, o outro John, me disse: me abraça como se eu fosse aquele que você queria que estivesse aqui agora. E abracei, suado e exausto. Foi triste mas foi bom. Pude ouvir em algum lugar por aí, a partir daquele quarto sujo de Porto Alegre, versos assim e sinos dobrando: a very merry Christmas and a happy New Year. E então beijei o jovem John.

Conto de Fada

Cantos de foda
um cara fez da minha vida
e foi-se embora

cistos

Contos de fado
era só o que ouvia agora
embora fosse

Beatles.

No poço um começo

Dedicado a quem me achar aqui

(um encontra o outro). Ei, quem é você? (pensando) Não lembro mais. Ah. E você, que faz aqui? Estou no fundo do poço. Disso eu sei, na verdade quero saber por que você está aqui: perdeu o emprego, descobriu um câncer, foi despejado? Fui trocado por outro. Eu também; pensei que algum dia alguém cairia aqui por outro motivo, mas é sempre o mesmo. Você não lembra quem é, mas sabe por que está aqui? A gente esquece tudo, mas nunca esquece que foi trocado por outro. E eu que pensei que chegaria aqui sozinho. A gente sempre acha que está sozinho no fundo do poço. Enquanto caía, eu pensava: o que teria além do fundo do poço? Tem lama, terra e algumas pedrinhas, que eu sinto. Ou seriam bichinhos? É tão escuro... Li certa vez que no fundo do poço do poço do poço do poço eu descobriria quê. Que o quê? O autor não disse... só escreveu “quê” e pôs um ponto final na história. Ah, talvez ele nunca tenha estado no fundo de um poço, você sabe: eles inventam. Ou vai ver ele caiu noutro poço; por acaso você acha que o seu é o único? Não, de maneira alguma... além do que, esse poço não é mais meu, agora é nosso. (os dois enrubescem) Sabe, eu acho que estou gostando de você. É? Eu também acho que estou caidinho, nos dois sentidos. (os dois riem, um pouco pelos nervos à flor do amor). Quer sair do fundo do poço comigo? Só saio depois de um beijo. (eles se beijam e ascendem).

Na alcova, o alimento:
homem em pensamento,
peito, pênis, pança,
porra e pé: pujança.

Preciso comer bolacha pelo ouvido
Só meu pé direito sua
Caetano em mono soa
E minha mão a ti abana
enquanto a outra grita: – fica
e ao teu olhar tudo que é cor muda de tom

para o Fran, que me agüenta, diverte e espanta

Por ti teço lágrimas de azul veludo:
Cobri crianças de Burquina Fasso
que morreram vestidas de fome
Cobri inuítes de Baffin
e com roupas embriagadas
devastei sua única urbe.

Na extensa neve agora
há rastros de azul podre
e não são morsas nem focas.
No extenso deserto agora
há rastros de podre azul
e não são muáris nem gnus.

Não cessam de tecer fazendas
minhas lágrimas de azul veludo
Cobri hectares, florestas, cidades,
espelhos: vou embalar o mundo.

na verdade queria apenas embalar-
te, meu velho, deitado numa rede
de veludo vermelho.

Há coisa que não me bastam:
Um abraço quando peço amasso
Um passo quando peço pulo
Um amor do tamanho do mundo:
o retorno é um afago nulo.

Quando me dizes boa-noite
melhor seria que nada me dissesses
Há coisas que não me bastam:
Desdenho no lugar de prece
Uma mensagem resoluta (boa-noite?)
quando queria me despir-te puta.

Arnaldo Jabor resumiu tudo em 86. E eu só tinha 8 anos

Quantas vezes a cada segundo isso tudo acontece?

"– Eu me apaixonei por outro homem, porque você não me emocionava mais. Eu vi brilhando nos olhos dele uma beleza que era eu e que teus olhos não refletiam mais... Ele me ouvia... me ouvia... esquecia de si mesmo e me ouvia... ele se encantava comigo, comigo, com meu ar em volta.... E eu ia surgindo daquela adoração como uma snta surge da fé das pessoas... ele era mais feio, mais fraco que você, mas tinha uma delicadeza que você nunca teve, você nunca se esqueceu de si, nunca viu quem eu era... ele, não... ele tinha uma delicadeza que você nunca teve...(...) eu nunca fui tão amada na vida... por dois homens ao mesmo tempo...nunca você me amou tanto... homem só ama quando perde a mulher... você me adorava tonto dentro de casa sem conseguir sair..."

"– Agora que terminou tudo... a gente consegue ver a beleza do outro... é isso... já vou indo... vou embora... tchau!!"

Da série: os mais lindos versos da música

Você me abre seus braços/E a gente faz um país

Marina Lima, Antonio Cícero

Da série: os mais lindos versos da música

Nos sabermos só(i)s sem estarmos sós.

Caetano Veloso - Tá combinado

Da série: os mais lindos versos da música

Durma qual criança no seu colo
Sinta o cheiro forte do teu solo

Gonzaguinha - Diga Lá, Coração

Lançamento! Nas melhores lojas de CD. Compre já o seu.

Quantas vezes tateei a fortaleza do teu pé na frágil página cinza da noite e só encontrei abismo?

O estado da arte nasce úmido do estado cego do amor.

Tudo isso me causa ansiedade e me leva ao desespero. Quanto mais eu penso em me entregar totalmente a você, tanto mais terror eu tenho do que seria de mim se esse teu amor ardente se apagasse.

Eu sei que vou te amar, Arnaldo Jabor

Estúpido cupido mirou o coração e acertou o fígado.

Comprei um livro de poemas e não estavas nele. Nada entendi.
Passaram-se meses e de novo o abri.
Caíste, óbvio, de todas as páginas, como traça.
O livro continuava intacto. Já a minha couraça...

Ser IN é ser OUT.

Rádio Relógio

http://br.video.yahoo.com/video/play?vid=1333519
Comercial que dirigi para o programa Rádio Relógio da Pop Rock. A ser veiculado na Ulbra TV.
Cinegrafista: Paulo Lyrio
Arte: Angelo Boose
Locução: Carlos Couto

REDONDILHA

Não estou pensando nele
Não estou pensando nele
Não estou pensando nele
Não estou nele pensando
Nele mesmo penso estar
Ai, filho da puta! Volta
....

Não estou pensando nele
Não estou pensando nele
Não estou nele pensando

Na Egolândia

Nesses momentos sem vento os amigos sempre aparecem como se fossem Gremlins. Ainda bem que o Universo entende e delega ordens. Uns bebem, uns divertem, outros incomodam e outros - os que sabem - escrevem. Eis o que a Nessita me fez.

he is scorpio
o isra é o escorpiano que eu mais amo nesse mundo. sério. ele é brilhante, visceral, apaixonado, transfomador. todas as características de um escorpião pulsam nele. isso que o isra diz nem acreditar em astrologia. "Não acredito em horóscopo, só no meu signo." Sim, ele já me falou essa! Me poupe de tamanho desprendimento. mas cá estou eu espiando no msn - no offline, óbvio - e leio num dos contatos "Bem-vindo Inferno Astral". Quem? Oras, ele, é lógico. o Isra. Lembrando-me por que ando totally boring, com vontade de atirar em quem aparece na minha frente, subir a favela e deixar corpo no chão, como cantam os do bope. o pior é que não disfarço quando estou assim. talvez seja uma espécie de TPM astrológica, mas sem o impulso pelo chocolate. Aliás, não costumo ter TPM. mas esse período de Libra é fogo pro meu impulso escorpião.Ah, sim, o inferno astral é nosso. e dizem que acaba no pós aniversário. I hope so. Mas pior que o inferno astral é só o retorno de Saturno. o isra deve estar sofrendo as influências saturninas. um escorpiano lunático e genial com Saturno a cutucá-lo. não é à toa que ele é o meu Almodóvar. o isra é o próximo Caio Fernando Abreu. e ele sabe disso. mas ele é escorpiano, e tudo o que um escorpiano mais odeia é gente metida que se acha.

Sempre pensei que prantos de amor fossem demais para nossa capacidade de compreensão.

Sempre pensei ‘por que todas as músicas falam a mesma coisa: você se foi, blá, blá, blá’.

Sempre pensei que a indústria do entretenimento fosse capaz de nos distrair a qualquer momento. Um Cascão hoje me dá asco.

Sempre pensei que bobagem ficar sem comer, absorto, por causa de alguém com tanta gente no mundo.

Pensando assim, pensei que sempre ficaria contigo.

Perdão a todos os abandonados que não ouvi,
Aos traídos com os quais não concordei,
A todos que choraram por amor e desdenhei.

Eu sempre pensei. Agora sei e ouço Fagner: se você vem comigo eu não choro mais.

Queen Margaret, a Rainha Rancorosa

Que o verme da consciência te roa a alma;
que suspeites teus amigos de traição enquanto vivo fores;
e que tomes por teus íntimos amigos os maiores traidores;
que o sono jamais cerre esses teus olhos mortíferos
A não ser para que tormentosos sonhos te amedrontem
com seu inferno de hediondos demônios.

Richard III, Shakespeare

Ah, Laerte...

toda segunda eu direi que te amo

para w.h.f.

Disse de si para si: não teria chiliques, não mandaria flores nem longas cartas de amor. Não pediria clemência, nem ajuda de ninguém. Não compraria presentes caros, nem o faria morrer de vergonha com um carro de mensagens bobas. Ficaria quieto, voltado para si, sofrendo sozinho. Porém, na primeira vez em que se reencontraram, perguntado, respondeu: estou bem, mas toda segunda eu direi que te amo, até que. E foi assim. Na primeira segunda-feira, disse que o amava em uma mensagem de telefone. Na segunda, mandou um torpedo pelo msn. Em outra, deixou um recado no orkut. Ligou para a ex-sogra e pediu que transmitisse o recado. Depois mandou um e-mail. Numa segunda-feira – estranhíssimo naqueles dias – enviou uma carta com selo e carteiro para o ex-namorado, que leu que alguém ainda o amava. Certa segunda, na madrugada, o recado ficou incompleto, mas perceptível na fachada do prédio da frente: ainda te a.... E a polícia chegou e ele passou o resto daquela segunda assinando papéis e sendo ameaçado e chamado de delinqüente. Na outra, estava lá, de novo, no prédio. Chamou o interfone e sussurrou eu ainda te amo. Em férias, viagens, sumiços, repetia a estratégia por meios eletrônicos e recados na recepção dos hotéis. Não falhou uma segunda. E também não deixou de amá-lo. Já não sabia se continuava apaixonado porque precisava provar a si que tanto empenho daria certo para tê-lo de volta, que fosse por apenas um dia – uma segunda? – ou porque o amava mesmo. Sempre discreto, ninguém poderia imaginar que ainda gostasse de alguém. Disse mil vezes em mil segundas-feiras que ainda amava, ao que o outro, depois de ter trocado número de telefone, endereço de email, encerrado a conta do orkut, enviado chantagens, perdido namorados, desesperado, na véspera de uma segunda, durante o Fantástico, aflito, acuado, temeroso em saber se receberia e como aquela mesma mensagem, desceu as escadas, caminhou pelas ruas vazias e bateu à porta dele. Não deixou que aquele inconseqüente falasse. Despejou toda a raiva concentrada de toda essa perseguição de eu te amos. Disse palavras rudes e pediu que não mandasse mais essas mensagens toda a segunda. Ele, porém, não respondeu nada, deixou que o outro terminasse, virasse as costas, fosse embora para pensar de si para si: não teria chiliques, não mandaria flores nem longas cartas de desculpa. Decidiu: a partir daquele momento, até que o outro entendesse, diria que ainda o amava todas as terças.

Brasil segundo Fausto Wolff:

"Um país onde todo mundo vê o mundo através de uma novela autocensurada dois mil e quinhentos anos depois de Sófocles ter escrito o original".