Parecia. O taxista estava bêbado. Vi sobre a luz laranja que dividia a via entre os que iam e os que vinham - era noite - o terço pendurado no retrovisor (e lembrei da estúpida que dizia que não importava que estivesse torto porque usava o espelho da maquiagem mesmo). Pensei em quantos já haviam partido desde que cristo era cristo. E desde Hitler. E ri. E ouvi com os fones no ouvido um som. E depois, um ruído.

shhhhhhhhhhhh

shhhhhhhhhhhh


não fale nada na despedida:
é impossível gravar silêncio

para as palavras não há medida
nem para a vida, ressentimento

nada se guarda, nada se rasga
não pega fogo durante incêndio

não se esfacela n'água da enchente
não fica mágoa sobre a cadeira

não se faz nada com o não-dito
nem terapia nem desmentido

não se desvenda o vácuo: nem deus
nem mágico nem o infinito.