shhhhhhhhhhhh

shhhhhhhhhhhh


não fale nada na despedida:
é impossível gravar silêncio

para as palavras não há medida
nem para a vida, ressentimento

nada se guarda, nada se rasga
não pega fogo durante incêndio

não se esfacela n'água da enchente
não fica mágoa sobre a cadeira

não se faz nada com o não-dito
nem terapia nem desmentido

não se desvenda o vácuo: nem deus
nem mágico nem o infinito.

Vento, esse anônimo

Sentado de costas para a janela, na velha cadeira de balanço, jogou a cabeça para trás e viu o azul esplêndido. Dias como estes eram sua mais pura lembrança. O vento frio que vinha da praia, e a praia estava longe. Se pudesse ser uma força da natureza, certamente seria vento. Gelado, mas não congelante. Um vento realmente fresco que viria do sul distante e passara por um rio nascente. Teria percorrido as terras abertas do pampa? Corrido gados, destelhado galpões, entrado pela fresta da camisa do gaúcho e lhe arrepiado os pelos do abdômen? E o gaúcho pensaria na madrezita e dispararia no lombo do animal atrás do cheiro da mãe morta. Ou talvez o vento da praia em movimento chegava ali, agora, pela janela, depois de percorrer tantos quilômetros e carregar tanta areia e mudar geografias,  mas já sem força para embalar a cadeira velha. O vento, esse anônimo, era uma lembrança que tinha. De quando não era inverno ou primavera. O entreato.  Não se lembrava dele, desse jeito, em dias nublados ou úmidos. Era preciso um céu extensamente azul. E um dia despudoradamente iluminado para fazê-lo ventar em silêncio, mas rápido. A cabeça para trás via o céu e sentia o bom frio. Invisível ali, a memória de que enquanto o vento fosse legítimo, estaria vivo. A memória que corria na velocidade da ventania, mas na direção contrária, rumo ao interior.

Assim na consciência,
certa sensação de onde.
Um século distante.
Como se carregasse o pó
do lugar em que nunca esteve.

Estranho.

A carne é fraca mas a unha é dura.
Se se corta um pouco além, machuca.

Na ponta dos dedos não há músculos.
E o coração é protegido por gordura.

Do amor me ampara o medo,
se falhar a arranhadura.

Poesia Concreta

tOuOutOnO

tOuOutOnO

tOuOutOnO

OutOnãO.

Fez-me um chá como desculpa. Assim como cada rosto molda-se único – e, perceba, são bilhões, como exigir repetições de comportamento? Para alguns, há prazer em mijar bêbado; para outros, apenas em mijar. Bebi o chá como aceite. E ofereci-lhe chocolate como se dissesse: desculpo-te. O chá era amargo; o chocolate, meio.

Numa manhã, ao embarcar no ônibus pra Navegantes, Gregório Sonso deu 1 real ao menino que vendia bala e viu-se transfigurado na gigante goma que comprara.

paixão

Me perguntaram se paixão
é sentimento ou fantasia,
ao que respondi que é
sentimentasia.

asia de ficar sem ti:
pedra, cimento, estômago vazio
paixão é um fogo ao mesmo tempo frio.

São seis e meia na Argentina, e os ônibus estão cheios.
Os motoqueiros param em meio ao rush nos pavimentos
da 9 de Julio
Os motoqueiros argentinos são prateados,
e os táxis pretos e amarelos, e não há negros.

são seis e meia e o amarelo do sol já se foi
enquanto o frio chega, Corrientes está cheia.

Agora há o amarelo homem,
o amarelo farol,
o amarelo do poste,
o amarelo postre
na 9 de Julio num setembro-primavera.

letras para uma música

Se tiver sol, levante

Se tiver sol costante:

lave a roupa com Omo e amaciante,

pendure no vento

bem antes que o mofo se espalhe

Malhe

Se tiver gordo, fome

Ou se amargo, ame

Se tomar chá, madame

Devem ser cinco horas na

Terra de Charles; Quasimodo bate

no lado da mancha

os sinos dourados da Sé Notre Dame

Se tiver perna, dance

Se não tiver, balance

Se tiver mal, engove

Se tiver com vontade:

vire o rosto de lado,

dê um sorriso largo

ande de cavalo

ou apenas a pé ande.

Se for adeus, abane

Se for só dor que doe

Se for só dó não chore

porque há sempre uma história pior

pra lembrar, pra enfrentar ou viver.

só queria ouvir Suburbia 20 anos atrás bem quietinho na beira da praia do Cassino.

"Lets take a ride, and run with the dogs tonight in suburbia"
petshopboys

Sou capaz de ficar assim com você nessa posição Senhoritas de Avignon por muito tempo, pensando se o melhor é fazer sexo ou apenas tê-lo feito. Arfam peitos, murcham pênis. E mais uma estrela se apaga ou se acende, enquanto os dois não fazemos nada.

O mais estranho de tudo é não saber de nada.
O mais estranho de nada é não saber de tudo.
O tudo de nada estranho é não saber de mais.
O estranho de saber tudo que nada de mais é.
O de mais estranho é que tudo de nada sabe.

auto-análise

Eu sou Björk, sou Linch,
mais drama do que riso,
menos luxo e mais lixo.

Sou sujo de coração.

Danço Madona, danço Mika;
balanço Adriana. Não gosto
de ação mecânica,
mas gosto da laranja.

Pop brega,
livro de cabeceira
em cama sem ela
Caio, Caetano, Gabriela,
poemas e poetas,
vidas úmidas.

Na cena o melhor é anônimo.
O teatro não precisa de grandes homens.

Impacto camp
Amigos perto e distantes:
Almodóvar, Saura, Lorca.
Rio Grande, gente simples,
mas dentro... um labirinto.

Não vou ser politicamente careta,
nem politicamente político.
Haverá sempre pedófilos e assassinos,
a questão é se sempre haverá justiça.
Por isso dos males sou o menor: bicha

Baixo os discos
que não baixam preço.

Não quero artista rico
nem modelo.

A música de hoje é
pesadelo;
a novela nem se fala.

Vou para o Pantanal:
manoel de barro
manoel de sol.

in process

e se cada um fosse universo
e nossos órgãos os planetas

a Via Láctea a buceta
buracos negros fossem cus
e se o sol engolisse feito boca

o homem é um universo
que pelo sol de tudo come
o lixo atômico é a salada
e tudo que vai ao cu vira nada

...

Muitas mulheres mitos
Formas, vincos e vínculos:
o buço seco das pequenas,
a tensa testa das negras,
o enfrentamento das lésbicas,
a boca rouge das morenas.

Dez, trinta, noventa.
A beleza feminina é
mais que estética; a
beleza feminina é
sempre enfática:
em negras, pequenas
morenas e lésbicas.